Poi dicono che nei posti freddi la gente suicida..
Quali posti?
Quelli freddi.. Quelli là.. Beh, hai capito no?
No.
Fatti ‘na ricerca, acculturati.
Comunque..
È un giorno cupo
e tutto è niente.
L’America piange le sue vittime da armi da fuoco, ma io..
Penso a te.
30 mila morti all’anno. Porca troia.
E io non riesco a non pensarti.
Che persona futile che sono.
Anche una morte valeva più di questo.
Ma vallo a dire alla mia testa.
Al mio interesse.
Se ne fotte totalmente al momento.
E quand’è che possiamo dire di essere sensibili?
Dovrei costringere il mio IO a pensare alla guerra, alla fame, alle morti…
E poi le tue labbra tornano a tormentare i miei sogni..
I miei pensieri. La mia cazzo di sensibilità.
E più che parlare con amici di questi dati statistici, delle lacrime di Obama e di quelle maledette morti americane…
Fingo di essere quello che non sono..
Perché purtroppo sono talmente banale da pensare semplicemente ancora a te..
Che vigliacco. Sappilo.
Vali più di 30 mila morti all’anno, porca troia.