Viento funesto 
spirato pe’ dinto l’ultema fenesta male ‘nserrata d’o core
sì tu.
Voce antica
che sceta l’anema sopita
e ‘e desiderio fa tremmà ‘e mane.
Fuoco d’a terra
c’abbrucia:
nun vire ca già so’ cenere? 
Ammore disonesto,
mo arrivato
e già chiù luntano ‘e ‘sti parole.
Senza penzà a ajere,
senza guardà a dimane,
primme ca schiara juorno 
e ‘a luna va cuntanno ‘o segreto nuosto,
inde ‘a nuttata
vasame.